27. Runde: Rettung

Während alle zu vergessen schienen, dass Jason und Billy miteinander kämpften, näherte sich ihr Duell seinem Ende – die beiden Nebelwolken hatten sich bereits so stark vermengt, dass man sie kaum noch voneinander unterscheiden konnte.
„Hier bricht alles zusammen! Ich werde euch mit meiner letzten Magiekraft wegbringen … Tragt den heiligen Namen der Göttin des Nebels in jede Ecke der Welt – die Dame des Nebels wird sich eurer Hilfe erinnern!“ Eine rote Nebelwolke umhüllte Vierundsiebzig und Morriel, ließ aber die drei O’Sullivans zurück.
„Niemand verlässt diesen Ort!“ Jason selbst war bereits fast zu Nebel geworden; er versuchte, vorzustürmen, wurde aber vom roten Nebel fest umschlungen.
„Hehe, bleib bei mir … Sherek, du wirst die Kraft, die ich dir gegeben habe, niemals zurückbekommen …“ Billy, der sich selbst opferte, klang in diesem Moment wie ein typischer alter Lustmolch.
Ein magischer Tornado tauchte erneut auf; der heulende Nebel wirbelte auf, der Tempel konnte der Last nicht mehr standhalten und stürzte in einem Augenblick ein, der Boden brach ein – doch das beeinträchtigte die ursprüngliche Topografie des Sumpfes nicht, fügte nur einen weiteren Sumpf hinzu, der jederzeit Menschen verschlingen konnte.
Vierundsiebzig stand auf und blickte sich um – abgesehen von Morriel, der bewusstlos neben ihm lag, war niemand in der Nähe. Der Nebel schien besonders lange um ihn zu bleiben und wollte sich nicht auflösen.
Vierundsiebzig nahm mit den Händen etwas Wasser und träufelte es auf Morriels ausgetrocknete Lippen. Er kannte keine Reinigungszauber, also suchte er nach einem noch relativ sauberen Wasserloch. Zum Glück war Morriel bewusstlos – sonst hätte er sich sicher wieder selbst geschlagen.
Sie waren bereits seit zwei Tagen im Sumpf unterwegs; Vierundsiebzig kannte noch immer die richtige Richtung, doch der Weg schien etwas anders zu sein – um sie herum tauchten riesige, verdrehte Bäume mit breiten Blättern auf, wie er sie auf seinem Weg hierher noch nie gesehen hatte. Das größte Problem war jedoch, dass er ohne Nahrung und Wasser nicht wusste, ob er den Sumpf überhaupt verlassen konnte. Mit ihm selbst war alles in Ordnung, doch Morriel auf seinen Schultern zeigte keinerlei Anzeichen des Erwachens und hatte außerdem hohes Fieber. Es sah so aus, als würde sie ohne rechtzeitige Nahrung und Behandlung die Nacht nicht überstehen.
Doch Wissen über Heilung war etwas, das niemals von einem ehemaligen Mordmaschinen wie Vierundsiebzig erworben werden konnte. Plötzlich dachte er an seinen neuen Körper – die Angst und Unruhe der letzten Tage hatten ihn daran hindern lassen, dies zu bemerken. Moment mal – Angst und Unruhe? Hatte er bereits solche seltsamen Gefühle entwickelt?
Vierundsiebzig versuchte, sich in einen Spinnen oder in seine menschliche Gestalt zu verwandeln – doch beides scheiterte.
Er versuchte anschließend, sich in einen interstellaren Kampfjet zu verwandeln – das schnellste Fortbewegungsmittel im Weltraumkrieg. Diese fast zeitaufwändige, sinnlose Handlung konnte natürlich zu keinem Ergebnis führen.
Die Körperform war nun völlig anders – obwohl Vierundsiebzig immer noch das Gefühl hatte, dass in seinem Körper Zahnräder drehten und Leitungen miteinander verflochten waren, wie Innereien. Der von der Gottheit der Schmiedekunst geschaffene neue Körper barg noch viele Geheimnisse – zurück in der Stadt musste er ihn unbedingt genauer untersuchen – doch im Moment schien es nicht der richtige Zeitpunkt dafür zu sein.
Der alte Doppelflügler Schwarzflügel war einst der Herrscher dieser Gegend.

Seine Flügelspannweite beträgt über fünfzig Fuß; sein kräftiger, zylindrischer Kopf und Hals sind voller Narben, sein furchterregender Rachen ist geschlossen, scharfe Zähne ragen hervor, die schwarzen Hautschichten auf seinen Flügeln sind zerrissen, an manchen Stellen scheint sogar eine Hautkrankheit zu sein – unter dem Himmel des Sumpfes, der stets von dunklen Wolken bedeckt ist, wirkt er wie ein greller Fleck auf einem grauen Tuch.
Jetzt ist Schwarzer Flügel alt geworden; er kümmert sich nicht mehr darum, dass junge Artgenossen über ihm schreien und stolz ihre gesunden, perfekten Flügel zur Schau stellen. Doch das bedeutet keineswegs, dass seine körperliche Kraft nachgelassen hat – er kann immer noch mit lautem Windrauschen angriffslustig herabstoßen, Beutetiere wie Rinder oder Pferde packen und in die Luft tragen, um sie mit seinen furchterregenden, hakenförmigen Krallen zu zerreißen. Doch inzwischen tut er das nur noch selten und meidet sogar die Ränder des Sumpfes sowie jene bewaffneten Zweibeiner, die oft in den Sumpf kommen und für die jungen Nachkommen wie leckeres Fleisch erscheinen – das viele Leben im Sumpf hat Schwarzen Flügel gelehrt, dass je auffälliger man ist, desto größer die Gefahr.
Deshalb beschloss er, nachdem er eine ungewöhnliche, unnatürliche Atmosphäre in seinem Revier wahrnahm – seine Intuition in dieser Hinsicht ist schrecklich scharf –, vorerst nicht in der Nähe zu jagen.
Er glitt träge in der Luft dahin – die warme, feuchte Luft stützte seinen Bauch, sein langer, kräftiger Schwanz schwang sanft, um die Richtung zu bestimmen. Tatsächlich hatte er die Reisenden unten bereits mehrmals gesehen. Dieses seltsame, rüstungtragende Ungeheuer eilte mit seinem Beutetier oder Gefährten durch den Dschungel des Sumpfes, ohne zu bemerken, dass der große Schwarze Flügel majestätisch über ihnen thronte.
Früher hätte Schwarzer Flügel vielleicht angegriffen – solche allein reisenden Leckerbissen würden früher oder später in die großen Mäuler des Sumpfes gelangen. Doch jetzt wollte er keinen Ärger. Er war satt, denn vor Kurzem hatte er zufällig Hunderte Leichen von Sumpfmausmenschen entdeckt; für Schwarzen Flügel war die Grenze zwischen frischem und verrottetem Fleisch nie wirklich unüberwindbar. Er vertrieb die Aasfresserwölfe ohne Umschweife und aß zusammen mit Schlamm sowie den herbeiströmenden Blutegeln und Würmern eine reichhaltige Mahlzeit – sogar etwas zu viel.
Deshalb flog er über die beiden armen Kerle und flog absichtlich sehr tief, damit sie die Güte des großen Schwarzen Flügels erkannten.
Doch die armen Kerle schienen die Güte des großen Schwarzen Flügels nicht zu verstehen; sie zeigten keinerlei Dankbarkeit für seine Nachsicht.
Ein furchterregendes Windgeräusch ertönte unter Schwarzen Flügel – noch schriller als die Belagerungsbögenpfeile, denen er in jüngeren Jahren begegnet war.
Mit einer für sein Alter ungewöhnlichen Geschwindigkeit wich Schwarzer Flügel aus; sein riesiger Körper rollte sogar in der Luft, als wäre er nur ein Schmetterling.
Er war etwas verärgert. Er spürte, dass ein weiterer Riss in seinen Flügeln entstanden war – noch größer und er könnte seine Flugfähigkeit verlieren. Der Angreifer rollte in der Luft und landete auf dem Boden; Schwarzer Flügel hätte nie gedacht, dass ein keramikbewehrter Kerl so hoch springen kann.
Schwarzer Flügel breitete seine Flügel aus und flog höher – der vorsichtige Vogel wollte keinen weiteren Angriff erleben.
Er kreiste hoch oben und beobachtete.
Das seltsame Ungeheuer blickte einen Moment lang nach oben, nahm seinen Gefährten und verschwand im Dickicht des Dschungels. Vielleicht sollte man diesem Kerl eine Lektion erteilen – obwohl Schwarzer Flügel fast schon alt genug war, um ein Geist zu werden, bedeutete das nicht, dass er Provokationen ertragen konnte. Er kreiste und plante, zurückzuschlagen.

Ein Sturzangriff, wenn sie aus dem Wald kommen, wäre eine gute Idee.
Schwarzwinge glitt über die Baumwipfel – egal aus welcher Richtung der Gegner kam, er entkam nicht ihrem Blick. Es war nicht einfach, einen solchen Wald im Sumpf zu schaffen; die Bäume waren vermutlich bereits hundert Jahre alt, alt und mächtig, so hoch, dass sie die Sonne verdeckten. Auch er selbst war alt geworden, doch seine Zeit an ihrer Seite würde wohl nicht lange andauern. Schwarzwinge fühlte sich etwas trostlos, sogar abgelenkt, und vergaß, dass er noch immer seinen Feind jagte.
Auf den höchsten Baumwipfeln in der Ferne war ein flackerndes Licht zu sehen – so etwas hatte er noch nie gesehen. Was war dieses orangefarbene Leuchten? Er beschloss, näher hinzugehen und nachzusehen.
Es war dieses arme mechanische Wesen. Es lag auf dem Baumwipfel, konzentriert und bereit, auf seine Beute zu warten. Diesmal sah Schwarzwinge mit eigenen Augen, wie es auf ihn zu sprang – mit einer Kraft, die selbst die Springschwänze der Sumpffrösche nicht erreichten; es war wie eine Granate. Schwarzwinge konnte nicht erklären, warum er zu diesem Vergleich griff.
Natürlich war jetzt nicht die Zeit, sich mit Rhetorik und Grammatik zu beschäftigen. Schwarzwinge schlug mit den Flügeln, stieg auf und drehte nach rechts ab. Der aufgewirbelte Sturm lenkte die Bahn seines Gegners ab. Was Fliegen und Windsteuerung betraf, so gab es im Sumpf kaum jemanden, der geschickter war als er.
Es handelte sich um einen golden leuchtenden Werwolf – endlich konnte Schwarzwinge erkennen, was dieses blendende Ding war. Obwohl er noch nie eine solche metallische Kreatur mit Rohren überall am Körper gesehen hatte, berührten seine Krallen beinahe seine Flügel – es war um Haaresbreite.
Doch der Friseur hatte keine so außergewöhnliche Fähigkeit, in der Luft zu verweilen … Bevor Schwarzwinge sich noch darüber freuen und einen tödlichen Gegenangriff starten konnte, durchfuhr ihn ein stechender Schmerz – er bog den Hals und sah, dass eine der Krallen des Werwolfs bereits fast in seiner Brust steckte und ihn mit sich nach unten zog. Schwarzwinge war viel größer als sein Gegner, doch es schien, als wäre dieser noch schwerer.
„Wer jagt schon so verbissen?“, dachte Schwarzwinge, bevor er zu Boden stürzte.