Fünfzehnter Kampf – Weißbart

Das Heilige Licht hat für gewöhnliche Menschen kaum Wirkung; im besten Fall verleiht es ihnen nur ein Gefühl der Heiligkeit und Würde – meistens ist es sogar weniger abschreckend als ein paar falsche Narben im Gesicht.
Glücklicherweise steigert es jedoch tatsächlich Kraft und Geschwindigkeit.
Die einzige Strategie gegen eine Meute Wölfe besteht darin, genügend Ausdauer zu sammeln und sie klug einzuteilen. Die beiden Heiligen Krieger verteilten ihre Ausdauer sehr geschickt untereinander – dennoch hatten sie nach fast einer Woche anhaltender Verfolgung bereits große Schwierigkeiten.
Kastor sprang geschickt umher und schoss immer wieder tödliche Pfeile ab. Oft war der zweite Pfeil bereits gespannt, bevor der erste sein Ziel erreicht hatte. Jeder Pfeil traf präzise ins Auge des Ziels – es schien, als würde Kastor niemals auf einen anderen Punkt als das Auge zielen.
„Hast du genug Pfeile? Was machst du, wenn sie alle aufgebraucht sind?“, fragte Jossen, der tatsächlich als geselliger Adliger-Ritter galt.
Kastor zog den letzten Pfeil aus seinem Köcher und wählte diesmal das rechte Auge.
Ein kräftiger Ork stürmte brüllend heran, während ein Dieb unter seinem Schutz mit einer Langstange auf Kastor zustach und dabei noch Zeit hatte, seinen Kameraden zuzurufen: „Der Bogenschütze ist sicherlich im Nahkampf schwach – er hat bereits alle Pfeile verschossen! Los, angriff!“
Als der Dieb den ersten Satz aussprach, zog Kastor das etwas längere Kurzschwert an seinem Gürtel und stieß es dem Ork in den Mund. Die Schwertspitze kam hinter dem Kopf des Orks wieder heraus; das vom Blut und Gehirn benetzte Schwert glänzte im schwachen Abendlicht.
Als der Dieb den zweiten Satz sagte, zog Kastor erneut das Kurzschwert. Während der Ork zu Boden stürzte, sprang Kastor geschickt zur Seite, um der Langstange des Diebes auszuweichen. Mit einer Bewegung seines Arms flog das Kurzschwert durch die Luft, durchbohrte die Brust eines anderen heranrückenden Orks und bohrte sich in die Stirn eines Zwerges hinter ihm.
Bevor der Dieb seinen letzten „Ah!“-Laut ausstoßen konnte, hatte Kastor bereits das kürzere Kurzschwert gezogen und es in den Mund des Diebes gestoßen. Die Zunge des Diebes verwandelte sich sofort in einen blutigen Brei – natürlich konnte er keinen Laut mehr von sich geben.
Noch bevor der Dieb zu Boden fiel, zog Kastor einen Pfeil aus der Augenhöhle eines Leichnams, vollführte eine leichte Rückwärtsrolle und landete neben dem bereits toten Zwerg. Dann zog er das in dessen Stirn steckende Kurzschwert heraus, blickte sich um – die Diebe hatten unbewusst Platz für ihn gemacht. Die Bewertung des dummen Diebes bezüglich der Kampfkraft des Bogenschützen hatte sich als völliger Unsinn erwiesen.
Übrigens hatte Kastor in der Zwischenzeit den zurückgeholten Pfeil bereits wieder abgeschossen – ob er getroffen hatte, ließ sich leicht erraten.
„Kümmere dich lieber um deine eigenen Angelegenheiten – deinem Gefährten scheint es ziemlich schlecht zu gehen“, sagte Kastor ohne jegliche Arroganz – vielleicht, weil er selbst zu dem stolzesten Volk gehörte.
„Sie? Sie ist viel stärker als ich“, sagte Jossen mit traurigem Lächeln und blickte auf Milias geschickte Gestalt.

Und Milia baute weiterhin aus den Leichen der Feinde ihr einst verlorenes Selbstvertrauen und ihren Willen wieder auf. In diesem Moment tötete sie nicht mehr so elegant – sogar etwas unbeherrscht. Die nachfolgenden Schergen wurden allmählich von Milias Dominanz überwältigt, und die drei näherten sich allmählich dem Zentrum des ringförmigen Gebäudekomplexes.

Hoffmann zupfte sich den Bart aus. Er neigte den Kopf; auf seinem fast so dicken wie der Kopf selbst Hals traten Adern hervor. Einige auffällige Bartstoppeln standen unregelmäßig da, wie Kaktusse in der Wüste. Mit Fingern, die doppelt so dick wie die eines Normalen waren, packte er eine leicht gelbliche, lockige Haarsträhne und riss daran, als hätte diese Bartstelle eine tiefe Feindschaft gegen ihn. Er versuchte es mehrmals, doch die Bartstelle spielte weiterhin unerbittlich Verstecken mit ihm. Tatsächlich wären selbst Bärte, so dick wie Schweineborsten, für Hoffmann immer noch zu dünn – seine Finger konnten mühelos eine Goldmünze biegen, doch einen Bart am Kinn zu packen und herauszureißen, war eine ganz andere Sache.

„Chef – sie –“, stieß ein in Lederrüstung gekleideter Dieb hastig herein, sichtlich aufgeregt: „Wir müssen etwas verwenden –“

Hoffmann gab ihm mit einer Ohrfeige Antwort und brach damit sowohl seinen Satz als auch sein Kinn ab; all seinen Ärger über die Niederlagen beim Kampf mit dem Bart ließ er an diesem Unglücklichen aus. Danach wusste niemand mehr, was er eigentlich verwenden wollte – denn nachdem sich sein Kopf gedreht hatte, brauchte er ohnehin nichts mehr.

Hoffmann schien sich etwas besser zu fühlen, weil er ein Leben beendet hatte. Er wischte sich das Kinn ab, vergaß vorerst den Bart, der seine Stimmung ruiniert hatte, atmete tief ein – sein nackter Oberkörper schwoll dabei leicht an; die Muskeln schienen wie eine Ansammlung von großen und kleinen Gewichten unter der Haut gegeneinander zu drücken und herumzurollen. Er kniff die Augen zusammen und betrachtete sein Spiegelbild – der acht Fuß große, kräftige Mann im Spiegel gefiel Hoffmann sehr.

Ein weiterer Räuber rannte zur Tür; sein Kollege auf dem Boden hielt ihn mit einer Geste davon ab, weiterzukommen.

Hoffmann bewunderte seine Muskeln – er zeigte einige Posen; seine Muskeln wechselten ständig zwischen Flexibilität und Härte, zwischen Zusammenziehen und Ausdehnen, was einen daran denken ließ, ob die kreuz und quer verlaufenden Narben durch diese Art des wiederholten Drucks erneut aufreißen könnten.

Plötzlich beugte Hoffmann seinen Kopf näher zum Spiegel, um seine adlerartige Nase genauer zu betrachten – es schien ein Pickel zu sein. Er streckte die Hand aus, berührte ihn und versuchte, ihn auszudrücken.

„Chef…“, konnte der Räuber an der Tür nicht länger aushalten. Er beugte sich leicht vor, in einer Haltung, als könnte er jederzeit zurückspringen, um auszuweichen, und berichtete vorsichtig: „Was ist los!“

„Was!“ Hoffmann drehte sich um und starrte seinen Boten an, während seine rechte Hand immer noch am Pickel auf seiner Nase war – wenn er nicht gesehen hätte, wie weit der Räuber entfernt war, hätte er ihm sicherlich wieder eine Ohrfeige gegeben: „Kann ich denn keine private Zeit haben!“

„Es tut mir leid, Chef…“, sagte der Räuber zitternd: „Diese drei sind sehr stark… Wir schaffen es kaum noch… Nutzen wir diese Dinge…“

Blut strömte aus Hoffmanns Nasenspitze. Ein Stück Fleisch wurde ihm gewaltsam abgerissen – zusammen mit dem Pickel darauf.

„Draußen sind fünfhundert Mann“, sagte Hoffman, rieb sich die Nase und blickte auf seine blutverschmierten Finger. In seinen toten Augen zeigten sich rote Adern; er wurde so aufgeregt, als würde ein Stier ein wehendes rotes Tuch sehen: „Willst du damit sagen, dass die fünfhundert Mann der Bande des Weißen Bartes die drei da nicht aufhalten können? Jeder von ihnen könnte gegen euch – nun, gegen euch über hundertsechzig Mann – kämpfen?“
Er machte einen Schritt nach vorn – einen einfachen Schritt – doch dieser Schritt erschreckte einen seiner Untergebenen so sehr, dass dieser sofort weit weg sprang und sich auf den Boden setzte.
„Ich erinnere mich nicht, dass meine Leute so schlecht wären“, sagte Hoffman und rieb sich weiter die Nase, als wolle er das Blut zusammen mit der Haut abreiben. „Liegt es daran, dass wir in letzter Zeit zu schnell gewachsen sind und alles Mögliche in die Bande aufgenommen haben? Komm her, warum versteckst du dich? Ich werde dich doch nicht fressen – komm her!“
Der Räuber stand auf und näherte sich zögernd Hoffman. Schweiß perlte auf seinem Gesicht. Der starke Körpergeruch und der Duft des Parfüms von Hoffman ließen ihn niesen wollen; er hielt sich zurück, sodass die Muskeln in seinem Gesicht eine seltsame Miene annahmen: „Chef … ich …“
Hoffmans Gesichtsausdruck wurde plötzlich sehr freundlich. Er streckte seine große Hand aus und klopfte dem Räuber leicht auf die Schulter – doch der Räuber fühlte sich, als wäre er mit einem Kampfhammer getroffen worden: „So geht das nicht! Man muss die Grundfähigkeiten hart trainieren!“
„Ja … Chef … aber … das sind Heilritter …“, sagte der Räuber mit traurigem Gesicht und dachte plötzlich, dass es vielleicht besser wäre, draußen bei den drei Feinden zu bleiben.
„Hmm, ich verstehe. Geh zu Stellvertreter Roy – wo ist er?“
„Ich … ich weiß es nicht … vielleicht in der Zelle …“
„Hmm.“ Hoffman drehte sich wieder um und betrachtete weiterhin sein Spiegelbild: „Such ihn. Sag ihm, er soll versuchen, sie lebend zu fangen. Die Elfen dürfen nicht angefasst werden, die anderen beiden kann er nach Belieben behandeln – gibt es noch eine Frau? Richtig?“