Band 1: Unausgesprochen – Kapitel 33: Der Ginsengobstbaum

Der Mönch ist gegangen, und es bleiben nur noch ich und dieser wertvolle Baum – doch in meinem Herzen herrscht Leere, denn der Baum, der mir stets zur Seite stand, gehört nun nicht mehr mir.
Die Fähigkeiten des Mönchs sind erstaunlich; nur ich allein kann sicher durch die von ihm hinterlassenen Schutzzauber gelangen. Obwohl ich innerlich gekränkt bin, sind die ständigen Ängste von einst verschwunden. In diesem Kloster kann ich ungestört meditieren und üben.
Die Bücher, die der Mönch hinterließ, sind für mich wie ein Schatz. Diese alten Schriften scheinen eigens für mich geschaffen worden zu sein. Ich stürze mich wie verrückt in das Üben – nicht aus einem anderen Grund, als eines Tages diesen Mönch zu besiegen und das zu erobern, was mir gehört, obwohl ich weiß, dass das unmöglich ist.
Aus diesen Büchern erfuhr ich, dass dieser Baum ursprünglich Ginsengobstbaum hieß und ein ursprünglicher, magischer Keim aus der Zeit der Schöpfung ist, der unendliche Kräfte in sich birgt. Dieser Keim blüht dreitausend Jahre lang, trägt Früchte weitere dreitausend Jahre und reift erst nach weiteren dreitausend Jahren. Wenn man die Früchte riecht, verlängert sich das Leben um 360 Jahre; wenn man eine isst, kann man 47.000 Jahre leben.
47.000 Jahre – mein Gott! Kein Wunder, dass der Mönch diese Früchte wollte. Doch obwohl ich mein ganzes Leben lang auf diesen Ginsengobstbaum gewartet habe, muss ich ihn am Ende anderen überlassen – wie kann ich damit zufrieden sein?
Nachdem ich die Vorteile der Ginsengfrüchte erfahren hatte, brauchte ich ganze tausend Jahre, um meinen Hass zu unterdrücken. Ich darf nicht hassen – Hass würde meinen spirituellen Weg behindern. Angesichts all dessen wählte ich das Vergessen.
Tatsächlich blühte der Ginsengobstbaum nach dreitausend Jahren. Die Blüte dauerte nur einen Augenblick; ich spazierte unter dem Baum und sah, wie die Blütenblätter in schöner Pracht zu Boden fielen. Weißliche Blütenblätter bedeckten den Boden in mehreren Schichten. Noch bevor ich ihre volle Pracht sehen konnte, begannen sie bereits zu verwelken. Doch das ist auch gut so – in kürzester Zeit in die Natur zurückzukehren bedeutet den Beginn der nächsten Wiedergeburt.
Wenn diese Blütenblätter in den Boden fallen, verändert sich die Beschaffenheit des Bodens: Der ursprünglich weiche Boden wird hart wie Eisen. Aus den Büchern erfuhr ich, dass dies die Art und Weise ist, wie der Ginsengobstbaum wächst – „er entsteht durch mich und stärkt meine Wurzeln“. Dadurch erkannte ich die Lehre, das Ursprüngliche zu bewahren und die wahre Essenz zu erhalten. Ich weiß nicht, zu welcher Art von Praxis meine eigene gehört, aber ich habe das Gefühl, jetzt wirklich wie ein Taoist zu sein.
In den Bergen gibt es keine Jahreszeiten – wenn die Kälte vorbei ist, weiß man nicht, welches Jahr es ist. Im Handumdrehen blühen die Blumen, fallen die Blätter, der Frühling weicht dem Herbst; die Farben des Berges Wanshou wechseln in sanften Schattierungen. Die leichten Wasserfälle und Bäche in den Bergen plätschern dort, wo Wolken aufsteigen und Nebel liegt – sie tragen die Jahre fort und waschen alle Pracht weg. Hoch sind die Berge, lang sind die Flüsse – schon sind wieder dreitausend Jahre vergangen.

Der Ginsengbaum trägt Früchte. Als ich diese dreißig Früchte sah, die wie Kinder aussahen, stieg der Hass, den ich fünftausend Jahre lang unterdrückt hatte, wieder in mir auf. Tatsächlich wusste ich nur allzu gut, dass alles, was ich vergessen wollte, lediglich Selbsttäuschung war. Diese dreißig Früchte waren wie meine eigenen Kinder – ich hatte sechstausend Jahre lang auf sie gewartet. Warum gehörten sie mir nicht?

Vor diesem Ginsengbaum hatte ich sogar den Impuls, ihn zu zerstören. Was mich erschreckte, war, dass dieser Gedanke gerade erst in mir aufgekommen war, als der Mönch schon wieder auftauchte.

Der Mönch sah genauso aus wie immer: ruhig, gelassen, mit einem leisen Lächeln. Meiner Ansicht nach war das nur eine Art, Gleichgültigkeit tief in seinem Inneren zu verbergen.

Diesmal kam der Mönch nicht allein – er brachte einen jungen Taoisten namens Ananda mit. Der Mönch sagte, da er mich hier allein und einsam sähe, würde dieser Junge künftig für mich sorgen.

Ich lachte spöttisch und schwieg. Es handelte sich offensichtlich um Überwachung – doch sie versuchten, es als Dienst zu tarnen. Doch ich hatte nichts zu sagen. Der Mensch ist wie Fleisch auf dem Messer – je länger ich lebe, desto weniger möchte ich sterben.

Ananda blieb hier. Er sagte kein Wort, doch ich konnte erkennen, dass seine Fähigkeiten weitaus größer waren als meine. Wir lebten einer im Vorgarten, der andere im Hintergarten – drei Jahrtausende lang ohne ein Wort. Obwohl Ananda wie ein Taoist aussah, hielt er oft eine Perlenkette in der Hand. Meiner Vermutung nach war er ebenfalls ein Mönch, der sich nur aus Vorsicht so kleidete.

Während ich meditierte, fragte ich mich ständig: Warum kann ich so lange leben? Der Mönch hatte es mir nicht gesagt. Ich vermutete, es lag am Ginsengbaum.

Der Ginsengbaum wuchs von Jahr zu Jahr und seine Farbe wechselte von grünlich zu rosa. Als ich sah, wie die Früchte reiften, litt mein Herz von Tag zu Tag mehr. Eines Tages würden diese Schätze, die wie meine eigenen Kinder waren, zu anderen Menschen gehen und in deren Mägen landen.

Endlich vergingen drei Jahrtausende – und ich wurde zum Taiyi-Sanxian. Aus einem Buch erfuhr ich, dass zwischen dem Taiyi-Sanxian und dem Taiyi-Jinxian nur ein Unterschied in der Erkenntnis der Welt besteht. Doch wo sollte ich diese Erkenntnis finden?

An diesem Tag strahlte der Ginsengbaum hell – sein Licht stieg bis in den Himmel. Ich wusste: Die Früchte waren reif.

Tatsächlich kam der Mönch wieder. Zusammen mit Ananda brachten sie goldene Schläger und weiße Jadeplatten, um die dreißig Früchte einzusammeln. Dann sagten sie zu mir: „Dass du in der Lage bist, diesen Ginsengbaum zu bewachen, ist ein großes Glück. Du bist nahe an den spirituellen Wurzeln der Welt. Solange die Welt nicht untergeht, wirst auch du nicht sterben. Was könntest du dir noch wünschen?“

Ich war verblüfft. Es war also so einfach, ewig zu leben – nur wegen eines Zufalls, weil ich ein Samenkorn erhalten hatte, konnte ich das erreichen, wonach unzählige Menschen, die nach der Unsterblichkeit strebten, sich sehnten. Doch warum fühlte ich mich nicht glücklich?

Der Mönch sagte weiter: „Diese Ginsengfrucht nehme ich nur dieses eine Mal, um die Macht des Hunyuan-Daoguo zu überprüfen. Die Formationen auf dem ganzen Berg lasse ich dir zurück – ihre Kraft ist unermesslich. Wenn du nicht zustimmst, wird selbst der Taiyi-Jinxiang Schwierigkeiten haben, hineinzukommen. Wenn ich dir deine Ginsengfrucht zurückgebe und dir damit deinen Rang als Urvater der Erdschimmern zurückgebe, ist das auch Schicksal.“

Tatsächlich kam der Mönch danach nie wieder, und der Name des Urvaters der Erdschimmern, des Großen Unsterblichen Zhenyuan, verbreitete sich allmählich in der ganzen Welt.

Nach weiteren neuntausend Jahren erhielt ich endlich meine eigene Ginsengfrucht. Ungeduldig pflückte ich eine und aß sie. Ich erkannte, dass in dieser Ginsengfrucht das Verständnis von Himmel und Erde enthalten war. Nach achtzehntausend Jahren erreichte ich schließlich den Status des Taiyi-Jinxiang und hatte somit das Recht, die Welt zu durchstreifen.

Ursprünglich dachte ich, dass ich mit meinem Status als Taiyi-Jinxiang und meinem Rang als Urvater der Erdschimmern überall auf der Welt hingehen könnte. Doch die Realität traf mich hart: Die Welt ist so groß, es gibt so viele Mächte, deren Komplexität einschüchternd ist.

Im Himmel gibt es den Himmelspalast, im Westen gibt es Welten, auf der Erde gibt es die Unterwelt – unzählige Götter, Buddhas und Bodhisattvas. Sie behandelten mich höflich, hielten aber Abstand. Zuerst verstand ich den Grund nicht, doch allmählich wurde mir klar: Egal ob ich nun den Status des Taiyi-Jinxiang erreicht hatte oder nicht, ich unterschied mich im Grunde von ihnen – ich war nur ein gewöhnlicher Unsterblicher.

Unter allen Unsterblichen und Buddhas gibt es wirklich nicht viele, die stärker sind als ich. Mit meinem Status als Taiyi-Jinxiang und dem Glück, über die spirituellen Wurzeln von Himmel und Erde zu verfügen, würde der Jadekaiser sicherlich einen Titel verleihen. Doch wie könnte ich meinen Status senken, nur weil ich ein einfacher Wächter bin?

Der Jadekaiser ist blind für das Wertvolle um sich herum und wird von Schurken umgeben, die Lügen verbreiten. In solchen Fällen ziehe ich es vor, frei und unbeschwert zu leben, anstatt irgendeinen nutzlosen göttlichen Titel anzunehmen.

Egal ob im Himmel oder auf der Erde – keine magischen Pillen oder Wundermittel können meiner Ginsengfrucht überlegen sein. Mit diesem wertvollen Baum besitze ich einen unerschöpflichen Schatz. Eine Frucht kann vierzigtausend siebentausend Jahre leben – ich werde für immer mit Himmel und Erde existieren, muss mir keine Sorgen um Katastrophen machen und muss keine magischen Pillen suchen oder Pfirsiche anbeten.

In den letzten Jahren war es jedoch ziemlich unruhig – ständig kamen Diebe und Schurken, um mich zu belästigen. Dieser wilde Stier war äußerst stark; viele meiner Zauber konnten ihm nichts anhaben. Dann gab es noch den Goldenen Flügelpeng – mit ausgebreiteten Flügeln war er schneller als Blitz, und selbst die Macht in meinen Ärmeln reichte nicht aus, ihn zu fassen.

Diese beiden Diebe arbeiteten zusammen, und dazu kam noch ein Affe mit einem neugierigen Auge, das ständig herumwanderte. Jetzt habe ich sie mit meinen magischen Kräften gefangen und muss sie bestrafen.

Wukong und der Stierdämonenkönig wurden in die Ärmel des Gewands gesperrt und konnten sich vorerst nicht befreien. Wukong wusste bereits von der Macht dieser Ärmel und wartete gelassen auf seine Bestrafung, während der Stierdämonenkönig nichts davon ahnte. Dort wurde das Drei-Elemente-Feuer eingesetzt – doch er erkannte nicht, dass diese „Welten in den Ärmeln“ keine echten Ärmel zum Einfangen von Menschen waren, sondern vielmehr eine Art göttliche Kraft, ähnlich der Fähigkeit, Mount Sumeru in einer Hand zu halten. Selbst wenn man das Drei-Elemente-Feuer einsetzen würde oder den Ofen des Laozi herbeibrächte, wäre das nutzlos.

Als sie in den Hof kamen, schüttelte Zhenyuanzi seine Ärmel und warf Wukong sowie den Stierdämonenkönig zu Boden. Die beiden erkannten, dass es für Zhenyuanzi ein Kinderspiel war, sie zu fangen, und wehrten sich nicht, um zu fliehen.

Zhenyuanzi sagte: „Ihr habt mein Kloster wiederholt gestört – welche Strafe verdient ihr dafür?“

Wukong lachte spöttisch: „Was für ein unvernünftiger Mönch! Ich kam zum ersten Mal hier, in der Annahme, es gäbe auf diesem himmlischen Berg gewiss Weisevolle, mit denen ich über die Lehren diskutieren könnte. Doch ohne ein Wort gesprochen zu haben, wurde ich bereits gefangen genommen – woher soll da schon eine Rede von wiederholten Störungen kommen?“

Zhenyuanzi lächelte: „Für dich ist es das erste Mal – aber dieser wilde Stier doch nicht, oder?“

Der Stierdämonenkönig straffte seinen Hals und sagte: „Beim letzten Mal wollte ich mich mit dir messen, dieses Mal wurde ich von anderen dazu angestiftet und sofort gefangen genommen – natürlich habe ich nichts zu sagen und überlasse mich eurer Entscheidung.“

Zhenyuanzi sagte: „Das zeigt zumindest Mut. Nun gut, du kannst gehen – ich werde mich später mit diesem Affen auseinandersetzen.“