Kapitel 32: Die Akademie (6)

Es gibt Dinge, die man nicht vergessen kann – und auch nicht vergessen darf; es gibt Gefühle, die man nicht ausdrücken muss – und auch nicht ausdrücken kann. Ein sanftes, reines Lächeln sowie ein duftendes gebratenes Ei wecken Erinnerungen an die Kindheit. Egal ob das Lächeln nach einem ausgiebigen Essen vor dem Yakultisch am Westlichen Vier-Tor-Pavillon oder die Gelassenheit beim Fischen und Krabbenfang am Ufer des Wei-Flusses in den Vororten – oder auch das verrückte Tanzen und Singen auf der Zhuque-Allee während des Laternenfestes – jede Begegnung zwischen dem Jungen und A-Tian taucht klar vor seinem inneren Auge auf. Genau wie jede Pflanze und jedes Gebäude in Chang’an tief in das Blut des Jungen eingegangen ist, so ist diese Person unbemerkt zu einem untrennbaren Freund geworden.

Diese Gefühle unterscheiden sich von leidenschaftlichen Liebesbeziehungen, die wie Stürme toben; sie gleichen eher dem sanften Regen im März, der wie weicher Butter ist, begleitet von angenehmen Wolken – friedlich und voller Schönheit.

Li Kuo blickte auf das kleine, graugrüne Gebäude vor sich und atmete tief durch. Obwohl sein dritter Bruder in den folgenden Monaten mehrmals mit ihm über eine Heirat mit der Familie Lu sprechen wollte, gab ihm sein Versprechen an A-Tian den Mut, das „Gute Angebot“ seines Bruders entschieden abzulehnen. Er wollte sich nicht weiter mit dieser sinnlosen Heirat beschäftigen und zog es vor, unter dem Vorwand der Genesung zur Akademie zurückzukehren, in der Hoffnung, Ruhe zu finden. Doch dieser Wunsch erfüllte sich nicht. Seit er den ersten Platz bei den Prüfungen errungen hatte, lobten ihn die Lehrer und Gelehrten der Akademie in den höchsten Tönen – als sähen sie in ihm die Hoffnung für die Zukunft des Großen Tang-Reiches.

Nach dem Vorfall in der Apotheke in den Vororten ernannte der Kaiser ihn persönlich zum Beamten siebten Ranges. Das sorgte in der Akademie für großes Aufsehen. Schließlich hatte es im Großen Tang-Reich noch nie ein Vorbild gegeben, dass einem anständigen Menschen vor den Prüfungen ein Amt verliehen wurde – selbst Adlige, die durch Beziehungen in den Dienst kamen, mussten zunächst die Prüfungen bestehen, um zu zeigen, dass die Regierung nur fähige Menschen einsetzte. Zudem hatte er nun auch noch den Titel eines „Gastes des Thronerben“, was ihn in dieser akademischen Umgebung besonders ins Auge fiel.

Im Vergleich zu diesen Dingen bereitete das Geheimnis hinter dem Fall Qingchen dem Jungen offensichtlich mehr Sorgen. Obwohl der Kaiser den Befehl gegeben hatte, den Fall hier zu beenden, glaubte der Junge nicht, dass der Drahtzieher damit aufhören würde. Bei der Erinnerung an den Kampf tauchten unzählige Bilder in seinem Kopf auf: das stolze, ungezügelte Lachen der turkischen Krieger, das verzerrte, unzufriedene Gesicht des Wächters der Familie Zhang vor seinem Tod, das blutverschmierte Schwert in seinen Händen … Der Junge wusste nicht, ob der Drahtzieher sich erneut rächen würde – vielleicht war es für ihn genauso einfach, ihn zu töten, wie eine Ameise zu zerquetschen? Er hatte ursprünglich vorgehabt, durch die Prüfungen in den Dienst zu treten, um seinem Großvater Gerechtigkeit zu verschaffen – doch unbemerkt war er in einen solch großen Fall verwickelt worden. In seinem Herzen herrschte nur noch Beklommenheit und Unruhe.

Am Kaiserlichen Akademiegebäude galt eine Regelung: Die fünf Besten vor den Prüfungen wurden in den zweiten Stock des Westflügels geschickt, um dort unter der persönlichen Anleitung herausragender Gelehrter zu studieren – ein Unterschied zu den gewöhnlichen Prüflingen. Li Kuo ergriff dies wie einen Strohhalm des Lebens rettenden Auswegs; nachdem er Zhang Yanji ein paar Worte mit auf den Weg gegeben hatte, zog er mit dem Doktor in den Dachboden. Er brauchte Zeit, um über seine nächsten Schritte nachzudenken, und Ruhe, um mit dieser Krise umzugehen.

Dieses dreistöckige Holzgebäude mit dem Namen „Siyuan-Pavillon“ befand sich in einer unauffälligen Ecke des Westflügels im Hinterhof. Abgesehen von einem hundert Meter hohen Hügel, der aus gelbem Lehm aufgeschüttet worden war und etwa fünfzig Schritte entfernt lag, war an diesem Dachboden nichts Außergewöhnliches zu erkennen. Die gleichen schwarzen Dächer, die gleichen weißen Wände, die gleichen roten Türen und grünen Fenster – begleitet vom Rufen einiger Rebhühner, beim Sonnenaufgang und -untergang, bei wechselnden Wolkenformationen. Aufgrund seiner abgelegenen Lage sah man dort außer den Dienern, die Essen und Trinken brachten, fast nie andere Menschen.

Man sagt, dieser Pavillon wurde während der Zhenguan-Ära erbaut, um herausragenden Talenten Raum zum Studium zu bieten. Da es sich um außergewöhnliche Talente handelte, konnten sie natürlich nicht nach den Maßstäben gewöhnlich kluger Menschen beurteilt werden. Laut dem Lehrer hatten seit der Fertigstellung des Gebäudes insgesamt nur vier Personen den obersten Stock erreicht: Xu Jingzong zur Zeit von Kaiser Taizong, Wang Bo zur Zeit von Kaiser Gaozong, Di Renjie zur Zeit von Kaiser Wu Zetian sowie Wang Youcheng in der Kaiyuan-Ära – wer von ihnen war nicht ein von Natur aus außergewöhnliches Genie? In vielen Jahrzehnten der Tang-Dynastie gab es nur diese vier einzigartigen Genies; dass man bereits vor dem Erreichen des Erwachsenenalters den zweiten Stock des Pavillons betreten konnte und damit nur einen Schritt von den Weisen entfernt war, ließ das Blut in den Adern kochen.

Tatsächlich wurde dieser Pavillon normalerweise nicht für Vorlesungen genutzt. Kaum betrat man das Gebäude, roch man den Duft von Büchern, gemischt mit dem Duft von Azaleenblüten, der durch die hinteren Fenster hereinwehte – das ließ einen unwillkürlich innehalten und den Geist beruhigen. Im Gegensatz zu gewöhnlichen Bibliotheken war der Saal im Erdgeschoss sehr geräumig. Sechs mit roter Farbe lackierte Holzsäulen reichten bis zur Decke; zwischen jeder beiden Säulen war ein bodenhoher Kupferspiegel eingelassen, der zusammen mit dem schwachen Licht, das durch die Dachluke einfiel, ein äußerst geheimnisvolles, dunkelgoldenes Leuchten hervorbrachte. Der Raum hinter den Kupferspiegeln war durch drei Seiten mit vier Paravents in kleine Abteile unterteilt; Männer mittleren Alters in Lehrerkleidung saßen dort entweder in Gedanken versunken da oder schrieben eifrig, um ihre Eingebungen festzuhalten. Doch Li Kuo hatte diese Menschen noch nie am Kaiserlichen Akademiegebäude gesehen; in ihren Mienen lag stets eine unerklärliche Seltsamkeit. Gerade als er näher herangehen wollte, hörte er den führenden Doktor Du leise sagen: „Die Gesetze des Himmels sind unveränderlich, das Schicksal der Menschen ist vorherbestimmt. Was du wissen sollst, wirst du letztendlich erfahren; was du nicht wissen sollst, wird selbst das Verständnis des Schicksals nur zu zusätzlichem Kummer führen.“

Lis Wangen röteten sich, als er erkannte, dass der Doktor ihn daran erinnerte, sich an die Regeln zu halten. Eilig verwarf er den Wunsch, Geheimnisse zu entdecken, und folgte den Schritten des Lehrers die Stufen hinauf, die am Ende des Saals in einer Biegung endeten. Wahrscheinlich weil seit langer Zeit kein Schüler mehr hierhergekommen war, lag eine dicke Schicht Staub auf den rotbraunen Holzbrettern. Durch die Bewegung der Menschen wurde der Staub aufgewirbelt und ließ alle heftig husten. Nachdem sie um die Ecke gebogen waren, wurde die Treppe viel enger – man musste sich leicht seitwärts neigen, um hinaufzukommen. Die Jungen ahmten den Doktor nach, wickelten die unteren Enden ihrer Roben um die Taille und beugten sich leicht nach vorne. Glücklicherweise hielt diese Haltung nicht lange an; sonst wären sie beim Erreichen des zweiten Stocks bereits von Rückenschmerzen geplagt gewesen und hätten keine Gedanken mehr für das Lesen von Büchern gehabt.

Mit aller Kraft stieg Li Ku die letzte Stufe hinauf und fühlte sofort, wie sich seine Sichtweite plötzlich erweiterte. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn und blickte erstaunt auf die Szene vor sich. Reihen von braun-ockerfarbenen Bücherregalen aus Pflaumenholz waren mit verschiedenen Schriften ordentlich gefüllt. Das Morgenlicht strömte durch die mit Holzstäben gestützten, verzierten Fenster herein und verlieh den braunblauen Einbänden einen strahlenden goldenen Schimmer. Im Gegensatz zur ruhigen, geheimnisvollen Atmosphäre im unteren Saal war der zweite Stock sehr geräumig und hell. An der Hauptwand im Osten hing eine farbenfrohe Karte des Reiches der Tang-Dynastie.

Von Chang’an ausgehend, über Yangguan und Shule, über die Kunlun-Berge bis ins ferne Land des Flin-Reiches – dieser auf der Karte mit rotem Seidenband markierte alte Weg brachte von der Han- bis zur Tang-Dynastie so viele kulturelle Begegnungen mit sich. Für einen Moment konnte der Junge seinen Blick nicht abwenden und wünschte, länger auf diesem Weg verweilen zu können, der den Wohlstand und die Blüte der Tang-Dynastie symbolisierte. Unter der Ostwand stand ein Tisch aus Ebenholz; in der rechten Ecke des Tisches lag ein Bogen frisches Xuan-Papier, darauf ein Stück Jadepresse. Rechts vom Tisch stand eine Elfenbeinhalterung für Stifte, in der einige Wolfshaar-Stifte verstreut lagen. Auf der Schreibtischplatte lag ein Exemplar des „Huainanzi“ – vermutlich hatte der Doktor gerade darin gelesen und machte nun eine Pause.

Dr. Du, der zuvor kaum gesprochen hatte, begann plötzlich zu sprechen: „Ihr seid alle junge Talente meiner Tang-Dynastie, mit außergewöhnlichem Verstand. Nachdem ihr die Treppe hinaufgestiegen seid, kennt ihr sicherlich bereits die Szene in diesem Saal. Ich muss wohl nichts weiter sagen, aber es gibt ein paar Regeln, die ich euch noch erinnern muss.“

Nach einer kurzen Pause, da alle aufmerksam zuhörten, nickte Dr. Du zufrieden: „Da ihr Talente seid, sollte man euch entsprechend unterrichten. Ab heute dürft ihr frei die Schriften im unteren Bereich der drei Stockwerke durchblättern und vor dem Unterrichtsende jeden Tag einen Aufsatz schreiben, in dem ihr das Gelernte festhält. Doch diese drei Stockwerke dürft ihr auf keinen Fall betreten – das sind die Regeln der Akademie!“

Pei Xingchen vom Geschlecht der Peis aus Hedong verbeugte sich tief vor Dr. Du und sagte: „Ich bin ein unkluger Schüler und weiß nicht, welcher Doktor uns die Klassiker lehren wird.“

Dr. Du schüttelte leicht den Kopf und sagte: „Der beste Weg zum Lernen besteht darin, ständig zu forschen. Ihr seid alle talentierte Menschen und solltet den Wunsch haben, die Wurzeln der Dinge zu erforschen.“ Er hielt kurz inne und seufzte schließlich: „Allein was die Klassiker und Geschichtsbücher betrifft, gibt es im Nationalen Bildungsinstitut abgesehen vom Lehrer niemanden mehr, der euch unterrichten könnte. Doch zufällig wird der ehemalige Hanlin-Akademiker Li An in den Dachboden kommen, um dort konzentriert Sammlungen von Texten zu erstellen. Jeden Tag wird er am Ecktisch in der linken Ecke des zweiten Stocks an der Wand sitzen. Mit seinem Wissen wäre es für ihn nicht schwierig, euch etwas über die Klassiker beizubringen. Wenn ihr Fragen habt, fragt ihn einfach.“ Nachdem alle Dr. Du gedankt hatten, sahen sie zu, wie dieser zurückhaltende und altmodische alte Mann sich umdrehte und davonging. Erst als sein braun-grüner Umhang um die Ecke der Wendeltreppe verschwand, atmeten sie erleichtert auf.
„Hmm, diese Prüfung war wirklich erfrischend – sie hat es mir ermöglicht, einen talentierten Menschen wie Bruder Kuo kennenzulernen.“
Chen Runzhi kam herüber, verbeugte sich leicht vor Li Kuo und lächelte freundlich.
„Bruder Runzhi übertreibt. Ich hatte einfach Glück und wurde Erster. Was das Wissen angeht, weiß doch jeder, dass Prinz Chen von Ruyang zu den herausragendsten jungen Talenten unseres Großen Tang-Reiches gehört.“
Li Kuo wagte es nicht, sich zu überheben, erwiderte die Verbeugung und lachte.
„Ach, Erster zu sein, ist eben Erster zu sein – wo ist da schon Glück im Spiel? Ich, Chen Runzhi, bin doch kein Mensch, der nur nach äußerem Ruhm strebt. Würde ich etwa wegen eines Titels Streit mit Bruder Kuo anfangen?“
Chen Runzhi winkte ab.
„Hehe, wir sind alle Gelehrte. Wie das alte Sprichwort sagt: Im Literaturbereich gibt es keinen Ersten, im Kampf keinen Zweiten. Falls ich später bei der Auswahl von Texten etwas nicht verstehe, hoffe ich, dass Bruder Runzhi mir gerne hilft.“
„Kein Problem.“
„Literatur und Kampfkunst ergänzen sich – das macht einen vollendeten Menschen aus. Unser Großes Tang-Reich wurde auf dem Pferderücken erobert. Weiß Bruder Kuo vielleicht etwas über Reiten und Bogenschießen?“
Pei Xingchen schwenkte leicht seinen Fächer, ohne Li Kuo direkt anzusehen.
Li Kuo war jedoch nicht verärgert und lachte: „Was das Kämpfen in den Wüstengebieten angeht, da kenne ich mich wirklich nicht aus. Aber auf ein Ziel fünfzig Schritte entfernt kann ich vielleicht gerade so zwei Pfeile durchschlagen.“
Pei Xingchens Mundwinkel zuckten leicht, und ein Anflug von Verärgerung huschte über sein Gesicht: „Das ist gut. Der König von Tan wird in einem Monat im Palast ein Polo-Spiel veranstalten. Der Kaiser und die Kaiserin werden ebenfalls zusehen. Die Teams bestehen aus Soldaten der verschiedenen Grenzprovinzen sowie aus talentierten Reitern und Bogenschützen unseres Nationalen Bildungsinstituts. Zufälligerweise hat Bruder Zijiao sich vor ein paar Tagen beim Reiten verletzt – ich mache mir Sorgen wegen des Personalmangels. Wenn Bruder Kuo sich anschließen würde, würden unsere Chancen um zehn Prozent steigen.“
Als er sah, dass Li Kuo zögerte, freute sich Pei Xingchen insgeheim und verbeugte sich in Richtung Osten: „Ich hatte vergessen, dass Bruder Kuo jetzt auch ein Beamter des Ostpalastes ist. Falls es irgendwelche Unannehmlichkeiten gibt …“
Li Kuos Stirn glättete sich, und er sagte: „Was gibt es da zu zögern? Es ist nur ein Polo-Spiel – wir sollten für die Studenten Ruhm erringen!“

Die beiden einigten sich außerdem auf den Zeitpunkt sowie den Ort für das Training und andere Details, schüttelten sich die Hände als Verabredung und so war die Sache geregelt.
Li Kuo wechselte noch ein paar Worte mit einigen anderen Schülern, fand es jedoch langweilig und suchte sich einen Vorwand, um in die Buchsammlung am östlichen Ende zu gehen.
In Li Kuos Familie wurde seit jeher Wert auf Poesie, Literatur und Etikette gelegt; schon seit seinem Großvater wurde besonderer Wert auf die Bildung der Nachkommen gelegt. Deshalb hatte Li Kuo bereits in jungen Jahren die Gewohnheit entwickelt, Ruhe zu schätzen und zu lesen – in dieser Stille zwischen den Büchern fühlte er sich wahrhaft glücklich wie ein Fisch im Meer.
Langsam ging er zu einer Reihe von Sammlungen vorzeitlicher Texte und suchte sich einen Hocker, um darauf Platz zu nehmen.
Vorsichtig zog er ein Buch von Mozi hervor, strich den Staub von dem Buchrücken und begann konzentriert darin zu blättern.
„Einen Menschen zu töten, gilt als ungerecht – es muss eine Todesstrafe geben. Wenn man dieses Prinzip anwendet, bedeutet das Töten von zehn Menschen zehnfache Ungerechtigkeit und somit zehn Todesstrafen; das Töten von hundert Menschen hundertfache Ungerechtigkeit und somit hundert Todesstrafen. In solchen Fällen erkennen alle ehrenhaften Menschen auf der Welt dies als ungerecht an. Wenn jedoch ein Land mit großer Ungerechtigkeit angegriffen wird, erkennen sie dies nicht als falsch an, sondern loben es sogar – das nennt man Gerechtigkeit. Da sie die Ungerechtigkeit nicht erkennen, schreiben sie ihre Worte auf, um sie der Nachwelt zu hinterlassen; wenn sie die Ungerechtigkeit doch erkennen würden, warum sollten sie dann ihre Worte aufschreiben, um sie der Nachwelt zu hinterlassen?“
Während der Junge in seinem Lesefluss war, stellte er plötzlich fest, dass dieser berühmte Text mit Tinte markiert und stark beschädigt war – er runzelte die Stirn.
„Ein Messer liegt an deinem Hals – hast du da noch Zeit für Moral und Ethik? Einen Menschen zu töten ist Mord, hundert Menschen zu töten ist auch Mord. Wenn du nicht getötet werden willst, musst du selbst töten.“
Ein Junge mit rundem Kopf und rundem Körper kam aus einem Haufen Bücher hervor, streckte sich leicht, gähnte Li Kuo zu und sagte gelangweilt: