Band 4: Das Geheimnis der Himmel – Kapitel 440: Verliebte Besessenheit

Ich bin der Pfau, ich habe einen Vater, den alle Menschen bewundern – den Phönix.
Ich frage mich, warum ich nicht wie mein Vater aussehe und warum mein Bruder Da Peng so stark von mir unterscheidet.
Mein Vater sagte mir, der Phönix sei der Anführer aller Vögel der Welt, und es könne nur einen solchen Anführer geben. Wenn auch ich ein Phönix wäre, könnte ich niemals seine angeborenen Fähigkeiten erlernen – es sei denn, ich würde sterben.
Natürlich möchte ich nicht, dass mein Vater stirbt. Solange wir drei alle gesund sind, spielt es doch keine Rolle, ob wir Phönixe, Pfauen oder Da Peng sind, oder?
In den Worten meines Vaters steckte eine tiefere Bedeutung – nur eine: Einsamkeit. Vielleicht wollte er nicht, dass auch ich einsam werde, so denke ich.
Einsamkeit – ja sogar Stolz. Seit meiner Geburt hat mein Vater wohl nicht mehr als hundert Worte zu mir gesprochen.
Mein Vater flog oft sehr hoch. Im Flug konnte Da Peng uns nicht mehr folgen, und nach einer Weile konnte ich meinen Vater auch nicht mehr einholen; ich konnte nur seinem Rücken beim Aufsteigen in den Himmel zusehen. Während ich meinen Vater verfolgte, verfolgte Da Peng uns beide.
Mein Vater senkte niemals den Kopf; sein Blick war stets nach oben gerichtet. Was gibt es dort oben im Himmel?
Wind! Endloser Wind, ein Wind, dem man nicht widerstehen kann, ein Wind, der einen verzweifeln lässt!
Jedes Mal, wenn mein Vater vom Himmel herabstieg, lag in seinem Blick eine kaum zu verbergende Enttäuschung. Als Vögel fürchten wir keine Höhe, doch wir können dem starken Wind am Himmel nicht standhalten. Da Pengs Flügel wurden vom Wind blockiert – und bei mir auch, und bei meinem Vater … sicherlich genauso. Ich hasse den Wind!
Da Peng und ich wuchsen immer größer und unsere Fähigkeiten immer stärker, während der Blick meines Vaters immer weiter in die Ferne reichte. Ich hatte etwas Angst, dass mein Vater eines Tages von uns gehen würde. Doch wer kann schon die Flügel und den Ehrgeiz eines Phönix aufhalten?
Schließlich sagte mein Vater zu uns: „Passt auf euch auf, ich werde zurückkehren.“
Diesmal sprach mein Vater elf Worte auf einmal – das war wirklich ungewöhnlich. Doch was ich nicht erwartet hatte, war, dass ich seitdem viele Zehntausend Jahre lang seine Stimme nicht mehr gehört habe.
Da Peng und ich sahen uns an. Die Worte meines Vaters ließen keinen Widerspruch zu. Also ging er.
Von da an trainierten Da Peng und ich noch härter. Ich wollte noch höher fliegen und träumte davon, eines Tages den Schritten meines Vaters folgen zu können. Und Da Peng? Sein Blick zeigte, dass er Angst hatte … mich zu verlieren.
Es tut mir leid, Da Peng – ich kann nicht auf dich warten.
Die Welt ist größer, als wir uns vorstellen können, und so viele mächtige Persönlichkeiten überraschen uns wirklich.
Doch der stolze Charakter der Kinder des Phönix hat sich bereits entwickelt. Da Peng und ich handelten stets unbesonnen – wir stiegen in die Berge, um Tiger zu fangen, und tauchten ins Meer, um Drachen zu verschlingen – und genossen eine Weile die Freiheit.
An jenem Tag, den ich für immer in Erinnerung behalten werde, traf ich auf der Insel Xi Niu He Zhou meinen Vater!

Vater – zusammen mit einem äußerst hässlichen Monster. Erst später erfuhr ich, dass dieses Monster Xiangliu war.
Der Vater war das edelste und reinsten Wesen dieser Welt – wie konnte er sich selbst erniedrigen? Bei ihnen war auch ein Mönch, nämlich Tathagata. Noch unglaubwürdiger war, dass der Vater beim Sprechen mit Tathagata sogar leicht den Kopf senkte!
Himmel! Mein Himmel stürzt ein!
Was für eine List hat dieser Tathagata angewandt, um Vater und mich zu trennen? Wie hat er den Vater verführt, ihn für sich zu nutzen? Warum ließ er den Vater seinen edlen Kopf senken?
Ich wollte Tathagata in tausend Stücke zerreißen – doch da der Vater in der Nähe war, wagte ich es nicht.
Der Himmel half mir: Der Vater warf mir einen ausdruckslosen Blick zu und ging dann zusammen mit Xiangliu fort. Da ich keine Gelegenheit sah, schluckte ich Tathagata auf einen Bissen hinunter. Mit meiner Fähigkeit war es damals äußerst einfach, Tathagata zu töten.
Doch plötzlich kehrte der Vater zurück – sein Blick war voller Vorwurf. In diesem Moment kam mir ein Satz in den Sinn: „Niemand kennt den Sohn besser als der Vater.“
Der Vater wusste, was ich vorhatte! Ohne ein Wort zu sagen, packte er mich, öffnete meinen Rücken und befreite Tathagata. In diesem Moment spürte ich keinen Schmerz – der Vater hatte immer noch Mitleid mit mir. Doch warum rettete er Tathagata? Das verstand ich nicht.
Tathagata landete auf dem Boden, völlig unverärgert. Er lächelte nur – ein Lächeln, das einem das Blut in den Adern gefrieren ließ.
„Da ich nun in deinem Bauch bin, kannst du auch Buddha-Mutter genannt werden.“
Buddha-Mutter? Ich wusste weder, was ein Buddha ist, noch, was eine Mutter ist.
Der Vater hielt weiterhin den Blick gesenkt und schwieg. In diesem Moment verstand ich plötzlich: Der Vater hatte seine Gründe. Er war jemand, der zum Himmel strebte – wie konnte er so leicht den Kopf senken?
Also lachte ich laut: „Gut, dann sei ich eben Buddha-Mutter – nur wer von Zehntausenden verehrt wird, verdient meinen Namen als Pfau!“
Tathagata lächelte weiter, lächelte mich an, lächelte den Vater an – doch in den Augen des Vaters lag Verwirrung. In diesem Moment wollte auch ich lachen – endlich hatte ich den Vater einmal getäuscht. Er wusste sicherlich nicht, was ich vorhatte.
Doch der arme Große Pfau – er wurde schließlich von uns beiden im Stich gelassen.
Ich zog auf dem Berg des Geistes ein. Ich veränderte mich – von einem Pfau, der durch den Himmel flog, wurde ich zu einem geduldigen Bodhisattva, der sich nicht von der Stelle rührte. Niemand wusste, was ich vorhatte – außer mir selbst.
Tathagata behandelte mich mit großer Höflichkeit. Er schickte jemanden mit einem buddhistischen Text, den ich in Ruhe lesen sollte.
Ich hatte überhaupt keine Lust, irgendwelche Texte zu lesen – doch Tathagata sagte, als Buddha-Mutter müsse man schließlich ein gewisses Image wahren. Na gut, um sein Vertrauen zu gewinnen, tat ich ihm den Gefallen. Jeden Morgen las ich diesen Text im Tempel des Luminosen Königs vor vielen Mönchen und Arhats. Tag für Tag, Jahr für Jahr.

Ich weiß nicht, wie viele Jahrtausende vergangen sind, doch ich habe festgestellt, dass ich mich verändert habe – eine Veränderung, die mir Angst macht.
Jener Tathagata, jener Tathagata, den ich nie direkt anblicken wollte, wird im Großen Heiligtum immer größer; allmählich muss ich zu ihm aufblicken, um ihn zu erkennen – doch erkenne ich ihn wirklich?
Die Gestalt meines Vaters wird in meinem Herzen immer verschwommener; der Tathagata wird allmählich zum am meisten verehrten Wesen in meinem Herzen. Er wird mich dorthin führen, an einen unendlich wunderschönen Ort.
Wo genau das ist, weiß ich nicht. Ich weiß zwar, dass all das falsch ist, doch ich kann dem nicht widerstehen.
Jenes heilige Schriftstück ist ein süchtig machendes Gift, das allmählich einen Traum in mein Herz pflanzt.
Kann jemand auf der Welt der Verlockung eines Traums widerstehen? Nein! Mein Vater kann es nicht, und ich auch nicht!
Doch wegen meines Vertrauens in meinen Vater, wegen meines Verlangens nach Freiheit und wegen meines Abscheus vor dem Tathagata versuche ich mit allen Mitteln, diesen Traum aus meinem Herzen zu vertreiben.
In ganz Berg des Geistes sind außer der Fraktion von Ran Deng alle Anhänger des Tathagata – fanatisch und treu. Unter all diesen Menschen bin ich der Einzige, der am meisten leidet.
Ich muss mich ständig selbst täuschen, mir einreden, dass dieser aus tiefstem Herzen kommende Gedanke falsch ist!
Es ist lächerlich – man muss sein eigenes Herz täuschen; das ist eine absurde Sache – und doch tue ich genau das.
Ich möchte nur wissen, wie der Tathagata meinen Vater getäuscht hat und dabei fast sich selbst in Gefahr gebracht hat.
Später befahl mir der Tathagata, in die Hölle des Buddhismus zu gehen – ich konnte seinem Befehl nicht widerstehen. Ja, es war ein Befehl; egal, was er sagte, ich würde es als Befehl betrachten, dem man nicht widersprechen darf.
Jeden Tag habe ich eine Stunde für mich – nur in dieser Stunde bin ich ich selbst, der klare Ich. Den Rest der Zeit bin ich damit beschäftigt, anderen zu dienen.
Wenn ich die vielen Bodhisattvas um mich herum sehe, fühle ich mich etwas erleichtert – aus ihren Blicken geht hervor, dass auch sie keine Stunde Freiheit haben; sie sind vollständig zu Marionetten des Tathagata geworden.
Oh unzählige Bodhisattvas – wir wissen nicht, wie viele Tausende von Bodhisattvas denselben Namen tragen. Wer erinnert sich noch an den Pfau?
In der Hölle des Buddhismus lernte ich viele Fähigkeiten, an die ich zuvor nicht gedacht hatte – wie die Kunst, Seelen zu kontrollieren. An jenem Tag befahl uns der Tathagata, acht Bodhisattvas, zum Lion Camel Ridge zu gehen, um die Seele von Tang Seng zu rauben – dann traf ich den Großen Adler.
Mein Bruder – wir treffen uns, können uns aber nicht erkennen!
Mein Ziel ist noch nicht erreicht; ich darf nicht auf halbem Weg aufhören.
Der Große Adler ist ein Narr – er ist glücklich, denn er hat eine Gruppe guter Freunde, gute Brüder gefunden.
Dieses Mal bin ich glücklich – ich habe den Großen Adler getroffen.

Dieses Mal kehrten wir ohne Erfolg zurück – eine unvorstellbare Kraft hielt uns auf, und natürlich auch jene Nonne. Ich konnte erkennen, dass sie weitaus stärker war als ich. Doch wir praktizierten die Kunst der Seelenkontrolle; acht Personen zusammen sind unbesiegbar!

Tathagata tadelte uns nicht. Es schien, als läge alles unter seiner Kontrolle. Allmählich erkannte ich seine Furchtbarkeit – sein Herz war wohl viel tiefer als das aller Menschen dieser Welt zusammen.

Als ich in die Hölle des Buddhismus zurückkehrte, stellte ich fest, dass die Zeit, in der ich bei Bewusstsein war, immer kürzer wurde – von einer Stunde auf eine halbe Stunde pro Tag. Ich wusste, dass es so weitergehen würde, bis auch ich eines Tages wie alle anderen zu einem völlig leblosen Wesen werden würde. Doch was konnte ich tun? Obwohl ich es nicht akzeptieren wollte, hoffte ich immer noch auf ein Wunder.

Endlich kam jener Tag: Eine Gruppe Menschen stürmte in die Hölle des Buddhismus – darunter war sogar mein Vater. Zu meinem Ärger ließ der Bodhisattva Nili uns Vater und Sohn gegeneinander kämpfen. Ich wollte nicht gegen meinen Vater kämpfen, doch ich hatte keine Wahl – meine halbe Stunde war noch nicht gekommen.

Mein Vater machte mir Platz. Auch wenn ich stark war, würde ich niemals sein Gegner sein. Mein Vater wurde verletzt – er nutzte seine angeborenen Fähigkeiten des Großen Phönix, auch meine angeborenen Fähigkeiten der Pfauenfeder. Dann … schließlich überwältigte mein Vater mich. Mein Gott – all die Gefühle, die ich jahrtausendelang in mir gesammelt hatte, konnten endlich freigesetzt werden. „Nimm mich mit, Vater!“
„Du bist frei – ich will auch frei sein!“

Nach langer Zeit wachte ich auf. Mein Herz fühlte sich an, als fehle ein großer Teil davon. Ich wusste, dass mein Vater vielleicht nicht mehr da war. Das war eine besondere Verbindung zwischen Vater und Sohn – man brauchte niemanden, der es erklärt.

Lachhaft war, dass neben mir, genauso liegend wie ich, derjenige lag, den ich am meisten verabscheute – Xiang Liu …

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Der Pfau sprach wie im Traum, murmelte vor sich hin und erzählte kurz von seinen Lebenserfahrungen. Dann neigte er den Kopf und fiel in Ohnmacht.

Xuan Nu sagte: „Er ist nicht ohnmächtig – seine halbe Stunde ist einfach vorbei. Er will sich nicht in Raserei versetzen lassen.“ Wukong nickte und seufzte. Der Phönix, der Pfau und der Große Phönix – diese drei Vater-Sohn-Beziehungen waren alle von großer Sturheit geprägt. Der Phönix verbündete sich mit Tathagata, um seinen Traum, in den Himmel aufzusteigen, zu verwirklichen; der Pfau opferte alles für das Geheimnis zwischen Tathagata und dem Phönix und trat dem Buddhismus bei; der Große Phönix trug weiterhin Groll gegenüber Vater und Bruder und wagte es nicht, auch nur einen Moment zu vergessen …

Auf der Welt gibt es Menschen voller Leidenschaft – dieser Hass hat nichts mit Wind und Mond zu tun!