Kapitel 3: Das Herz eines Schurken – Abschnitt 5

Sein eigener Puppentierchen sowie alle Teile und Kampfmaschinen der Zerlegungsfabrik? Was für ein Witz!
Mit weit aufgerissenen Augen stand VaterBuick völlig fassungslos da. Was Schwarzhaar verlangte, gehörte tatsächlich ihm – doch diese Forderungen waren wirklich zu hoch. Wusste er denn nicht, wie viel Reichtum seine gewünschten Dinge wert waren?
Allein dieses alte Puppentierchen hatte VaterBuick mit langjähriger Sparsamkeit gekauft – es war das einzige in der ganzen Stadt Kukare. Es verfügte über mehr als dreißig Waggons, eine Geschwindigkeit von bis zu 180 Kilometern pro Stunde und genug Platz für eine kleine Söldnertruppe. Für einen Müllsammler war sein Wert astronomisch hoch. Hinzu kamen alle Teile und Kampfmaschinen der Zerlegungsfabrik – das war bereits der größte Teil seines Besitzes.
Mein Gott, war er etwa verrückt geworden?
„Das … ist das nicht etwas zu viel …“, sagte VaterBuick zögerlich und schluckte schwer.
„Nicht zu viel.“
Schwarzhaar schüttelte den Kopf und lächelte leicht. Die lange Narbe an seiner Schläfe bewegte sich dabei und verlieh ihm ein furchterregendes Aussehen.
„Ich bin ein sehr realistischer Mensch. In dieser Welt hat alles seinen Preis – und mein Preis unterscheidet sich natürlich von dem anderer. Wenn es nicht darum ginge, dass wir uns bereits kennen, wäre selbst dieser Preis zu hoch.“
„Ah …“ VaterBuick war völlig sprachlos. Er stand einfach da und brachte kein Wort heraus. Nach langer Zeit nickte er schließlich heftig, als wäre er zusammengedrückt worden, und presste zwischen den Zähnen hervor:
„Abgemacht!“
Als er Schwarzhaars Rücken sah, der den Raum verließ, hatte VaterBuick Tränen in den Augen – doch er konnte nicht weinen.
Tatsächlich hatte er es auch nicht eilig, diese Aufgabe anzunehmen. Schließlich konnte der Kaiser ja keine hungrigen Soldaten haben, oder? Außerdem hatte Schwarzhaar, seit er in die Stadt Kukare gekommen war, noch nicht einmal richtig herumgeschaut. Nach diesem Kampf würde Schwarzhaar wohl die Unruhen in der Stadt erkennen – und er selbst, als Auslöser, konnte auf keinen Fall bleiben.
Deshalb wollte er auch das Puppentierchen sowie die Teile für die Kampfmaschinen.
Unter dem düsteren Himmel voller Rauch und mit dem typischen säuerlichen Geruch von Industrieabgasen in der Nase blickte Schwarzhaar auf die niedrigen Häuser entlang der Straße. In diesem Moment schlenderte er durch die größte Straße der Stadt Kukare – die niedrigen Häuser entlang der Straße waren in Wirklichkeit Läden, deren Besitzer laut ihre Waren anpriesen. Zusammen mit dem ständigen Menschenstrom entstand so eine Art Marktszene.

Eine Festung zerstören – das klingt wirklich einfach. Für ihn in seiner Blütezeit wäre diese Aufgabe nicht besonders schwierig gewesen. Doch jetzt ist er sich da nicht mehr so sicher.
Die Gentechnologie ist schließlich äußerst schwer zu beherrschen. Sie gleicht der Büchse der Pandora – sie hätte niemals von den Menschen geöffnet werden dürfen. Nach Tausenden von Jahren des Schlafs ist sein körperlicher Zustand weitaus schlechter als zu dem Zeitpunkt, als er gefangen genommen und umgebaut wurde. Abgesehen vom linken Arm, der vollständig umgebaut wurde und über Kräfte verfügt, die weit über denen eines Menschen hinausgehen, hat sich an den anderen Teilen nichts geändert – im Gegenteil: Durch die Zeit zeigen sie Anzeichen von Schwäche.
Das ist kein gutes Zeichen.
Schwarzkopf seufzte. Obwohl die Technologie ständig Fortschritte macht und es immer mehr Kampfmethoden gibt, sind die Anforderungen an die körperliche Verfassung der Menschen keineswegs gesunken – im Gegenteil, sie steigen ständig an.
Er erinnerte sich an die Zeit vor dem Aufkommen der Kampfmaschinen: Damals reichte es für gewöhnliche Soldaten aus, wenn sie eine gute körperliche Verfassung hatten und die üblichen Übungen bewältigen konnten. Doch mit dem Erscheinen der Kampfmaschinen änderte sich alles grundlegend.
Die Überlastung durch die Drehbewegungen der Kampfmaschinen, der Druck intensiver Kämpfe sowie die anstrengenden, wiederholten Operationen stellen eine extreme Belastung für Geist und Willen dar – sie heben die Anforderungen an die Piloten auf ein neues Niveau. In einigen Fällen können Menschen, die keine körperlichen Verstärkungsoperationen durchgemacht haben, überhaupt keine Piloten von Kampfmaschinen sein.
Bei diesem Gedanken seufzte Schwarzkopf erneut und blieb plötzlich stehen.
Denn irgendwann hatte bereits eine schmutzige kleine Hand seinen Hosenbein ergriffen. Als er den Kopf senkte, sah Schwarzkopf sofort ein Paar Augen voller Trauer und Kampfeswillen.
Ein sehr kleiner Bettler, der kaum bekleidet war, kroch auf dem Boden. In der Hand hielt er eine verdrehte, verformte Eisenschüssel und versuchte verzweifelt, sich Schwarzkopf zu nähern. Die Haut, die außerhalb der Kleidung sichtbar war, war bereits dunkel und zeigte ihre ursprüngliche Farbe nicht mehr. Sein Körper war dürr und knochig – es schien, als könnte ihn schon der leiseste Wind wegwehen. Hinter ihm saß ein schwarzer Vogel, der wie eine Krähe aussah, still auf dem Dachfirst und schien auf etwas zu warten.
„Bitte… Herr… geben Sie mir etwas zu essen… Bitte… Ich habe schon seit Tagen nichts mehr gegessen…“ Als der kleine Bettler sah, dass Schwarzkopf ihn bemerkte, versuchte er mit Mühe, die Worte hervorzubringen.
Hm?
Dann bemerkte Schwarzkopf, dass er unbemerkt in eine Straßenecke gelangt war. Unzählige Passanten gingen an ihm vorbei, doch niemand schenkte diesem Ort auch nur die geringste Aufmerksamkeit – als wäre es völlig normal.

Das stimmt auch – unter den Umständen in der kleinen Stadt Kukarele ist es kaum von Slums zu unterscheiden. Es gibt unzählige Kinder, die am Straßenrand betteln. Jeden Tag sterben Menschen, und die Straßenreiniger holen sie weg wie Müll.
Er beugte sich hinunter; die Stimme des Dunkelhaarigen wurde plötzlich sehr sanft. Ohne Rücksicht auf den schmutzigen Dreck des kleinen Bettlers strich er ihm sanft über den Kopf.
„Wie heißt du?“
„Barton, Herr. Mein Name ist Barton. Bitte geben Sie mir etwas zu essen, ich flehe Sie an…“ Als der kleine Bettler sah, dass der Dunkelhaarige sich um ihn kümmerte, brach er in lautes Weinen aus.
Er bettelte bereits seit drei Tagen in dieser Ecke, hatte aber noch nichts zu essen bekommen. Seine Behinderung ließ ihn von den Leuten als Müll, als nutzlosen Menschen angesehen werden. Jetzt war er so hungrig, dass er nicht einmal mehr kriechen konnte.
„Hmm, ein schöner Name. Er ist gleich wie der eines berühmten Generals aus der Vergangenheit…“ Der Dunkelhaarige lächelte sanft. Er stand auf, ging direkt zu einem Lebensmittelgeschäft und warf drei Kari hinein.
„Bringen Sie mir zehn Mittagessen, verpackt.“
„Gerne…“, antwortete der Verkäufer fröhlich und brachte schnell das Essen. Der Dunkelhaarige nahm es entgegen und kehrte sofort zum kleinen Bettler zurück, ohne Rücksicht auf die seltsamen Blicke der Umstehenden. Er reichte ihm das Essen.
Als er sah, wie der kleine Bettler gierig aß, schien in den Augen des Dunkelhaarigen etwas Neues aufzutauchen.
„Iss langsam, verschluck dich nicht. Hier ist noch etwas – das sollte für eine Weile reichen.“
In seinen sanften Worten standen Tränen in den Augen des kleinen Bettlers. Der Hunger hatte ihm alle anderen Empfindungen genommen; er hatte nicht einmal mehr Zeit, sich zu bedanken. Sein magerer Körper wand sich auf dem Boden, er versuchte verzweifelt, jeden Bissen zu essen, der seinen Magen füllen konnte, ohne es überhaupt zu bemerken. Irgendwann…
Der Dunkelhaarige war bereits gegangen.