Kapitel 2: Das Erscheinungsbild eines Gentlemans, Abschnitt 9

Seit seinem Aufenthalt in dieser Welt hatte Schwarzhaar zum ersten Mal so ungebremst gelacht. In diesem allmählich wahnsinnig werdenden Lachen tauchte allmählich ein vertrautes Gefühl in ihm auf – als hätte er es bereits einmal erlebt.

Für gewöhnliche Menschen können Maschinenpanzer unzählige Verwendungszwecke haben, doch für einen Schurken wie Schwarzhaar bedeuten sie immer nur eines …
Waffen.

Unbestreitbar hat der Maschinenpanzer in der neuen Welt, in der die magische Zivilisation vorherrscht, an seiner einstigen Größe verloren. So wie der namenlose Panzer, den Schwarzhaar zusammengesetzt hatte – obwohl er eine furchterregende Kraft besaß – sah er äußerlich zerrissen aus, als wäre er gerade aus einem Müllhaufen geholt worden. An ihm war nichts Frisches zu erkennen. Das Sensorensystem am Kopf hatte nicht einmal eine Hülle und lag einfach ungeschützt in der Luft; außerdem waren die Farben der Lacke auf den verschiedenen Teilen unterschiedlich, was ihn wie einen Clown aussehen ließ – äußerst unangenehm.

Doch all das war nun nicht mehr wichtig. Als erste Waffe, die Schwarzhaar nach seiner Ankunft in dieser Welt selbst zusammengesetzt hatte, überstieg ihre Bedeutung längst all ihre Fähigkeiten. Ihre tiefere Bedeutung würde wohl außer Schwarzhaar niemand verstehen.
Oder vielleicht war es eine Wiedergeburt der Hölle.

„ kleiner Teufel.“
Das war der Name, den Schwarzhaar diesem Panzer gegeben hatte.

Im Vergleich zur geistigen Kontrolle durch magische Panzer ist die Bedienung mechanischer Panzer stets umständlich und kompliziert – und das kann an keinem Ort geändert werden. „Kleiner Teufel“ war da keine Ausnahme. Neben zwei Hauptbedienhebeln und vier Pedalen gab es noch Hunderte von Funktionsknöpfen. Deshalb widmete Schwarzhaar den Rest seiner Zeit ganz dem Training zur Wiederherstellung der Funktionen – ohne zu ahnen, dass draußen bereits mehr als ein Monat vergangen war.

An diesem Tag, nach dem Anpassungstraining vom Vortag und nach weiteren feinen Anpassungen am Panzer, hörte er noch bevor er den Hangar der Fertigungsstätte verließ, leise Geräusche von draußen. Gleichzeitig sah er, wie die Müllsammler in der Werkstatt ihre Arbeit niederlegten und in Richtung Tür strömten. Auf jedem Gesicht lag ein Hauch von Panik – was seine Neugier weckte.

„Was ist los?“, fragte Schwarzhaar eilig und packte einen Müllsammler, der an ihm vorbeirannte.
„Es sind Leute vom Kriegerverband! Herr Schwarzhaar, wir müssen schnell nachsehen – OnkelBuick ist in Schwierigkeiten!“, antwortete der Müllsammler hastig.
„Kriegerverband? Was machen die hier?“, fragte Schwarzhaar weiter und beschleunigte seinen Schritt, um dem Müllsammler zu folgen.

Doch dieses Mal musste er nicht antworten, denn im nächsten Moment schoss bereits etwas Dunkles von draußen herein und drückte mit einem scharfen Windgeräusch auf ihn herab.
Hand ausstrecken, die Bewegung nutzen, Kraft aufnehmen, nach unten drücken, zurückziehen – in einem Atemzug. Der unerwartete Angriff bereitete dem Schwarzhaarigen keinerlei Probleme. Mit nur ein paar einfachen, präzisen Bewegungen fing er den heranfliegenden Schatten mühelos ab. Dieser fiel weich zu seinen Füßen und atmete nur noch keuchend, ohne ein Wort sagen zu können.
Es war niemand anderes als Old Buck.
„Gut!“
Mit einem lauten Befehl traten drei kräftige Gestalten von draußen ein.
Kahle Köpfe, bräunliche Haut. Starke Muskeln, deren Adern wie Wurzeln eines alten Baumes hervortraten. Im Licht der Werkstatt glänzten sie schwach. Diese unerwünschten Gäste sahen von außen genauso aus wie die ehemaligen Bodybuilder der Erde. Der einzige Unterschied war, dass ihr Blick noch schärfer war und sie eine gewisse Bedrohlichkeit ausstrahlten.
„Wusch…“ Die Umstehenden bewegten sich, und die Müllsammler bildeten schnell einen kleinen Kreis, um sie einzukreisen. Doch aus irgendeinem Grund zeigte keiner der Müllsammler, obwohl es viele waren, irgendeine selbstgefällige Miene – stattdessen war allen deutliche Panik anzumerken, manche zitterten sogar.
Es lag nicht an ihrer Schwäche. Als Menschen, die ständig am Rande des Gefahrens lebten, hatten sie bereits zu viele Todesfälle und Abschiede miterlebt. Sie nahmen ihre Existenz längst nicht mehr ernst. Doch vor diesen drei kräftigen Männern konnten sie einfach keinen Widerstand aufbringen.
Denn sie erkannten diese Männer sowie ihre Berufe.
„Nicht schlechte Fähigkeiten. Junge, du bist wohl derjenige, den Buck aus der Wüste geholt hat. Ich hörte, du hast George ersetzt und bist jetzt der Bodyguard hier?“ fragte der größte der drei laut. Auf seinem Gesicht waren Spott und Hohn unverhüllt zu erkennen – sie reizten die Nerven der Umstehenden aufs Äußerste.
Der Schwarzhaarige runzelte leicht die Stirn, antwortete aber nicht. Stattdessen streckte er die Hand aus, half Old Buck auf und klopfte ihm den Staub ab. Erst dann hob er den Kopf – auf seinem Gesicht lag immer noch dasselbe vertraute, sanfte Lächeln.
„Ich bin’s, Sir. Es freut mich, Sie kennenzulernen. Was kann ich für Sie tun?“

„Was tun? Ha, haha. Was tun … hahaha … Das ist wirklich lustig. Seht nur, dieser Idiot hat George ersetzt und fragt mich noch, was ich tun soll – Gibt es etwas Lustigeres?“, als hätte er den besten Witz gehört, brach der Anführer plötzlich in lautes Lachen aus. Hinter ihm zuckten bei den beiden anderen großen Männern ebenfalls die Mundwinkel, und ihre strahlend weißen Zähne wurden sichtbar.
Das Lachen war so dreist, dass man keinerlei Rücksicht auf die umstehenden Müllsammler nahm, als wären sie Luft. Die Haltung war äußerst arrogant.
„Schwarzes Haar, rette mich schnell! Sie sagen, ich hätte George getötet, und verlangen, dass ich eine Million Kari als Entschädigung zahle, sonst werden sie mich umbringen. Bitte rette mich …“
Das dreiste Lachen löste bei Schwarzes Haar keinerlei Reaktion aus, doch es weckte stattdessen den alten Buick, der wie leblos am Boden lag. Als er Schwarzes Haar sah, als wäre es ein Rettungsseil, kroch er sofort zu ihm, packte ihn am Kleid und begann laut zu weinen.
„Eine Million Kari – das reicht, damit wir alle mehr als die Hälfte unseres Lebens komfortabel leben können. Wie könnte ich nur so viel Geld haben? Außerdem ist George im Kampf gestorben, ich trage keine Schuld. Schwarzes Haar, du musst mich retten.“
Der dicke Körper des alten Buick zitterte heftig, wie der eines Schweins, das zum Schlachten gebracht wird; sein Gesicht war tränenüberströmt und erbärmlich. Das weckte bei den umstehenden Müllsammlern etwas Mitleid.
Obwohl der alte Buick für seine Geizigkeit bekannt war, kniff er seinen Leuten tatsächlich nichts ab. Dank dieses mächtigen Schutzherrn konnten die Müllsammler ein halbwegs angenehmes Leben führen. Nun, da ihr Chef in solch elender Lage war, war es gelogen zu behaupten, sie würden kein Mitleid empfinden. Doch vor den großen Männern wagte es niemand, etwas zu sagen.
Letztendlich lag es daran, dass die Macht des Kriegerverbandes einfach zu groß war. Als gewalttätige Organisation, deren Mitglieder hauptsächlich Krieger waren, hatte dieser Verband längst seine Präsenz in allen Schichten der menschlichen Gesellschaft etabliert. Egal ob es um Kolonisierungsmissionen in anderen Sternensystemen oder Konflikte zwischen Menschen ging – überall waren sie präsent. Auch der Planet Xieke war keine Ausnahme. Obwohl die Kleinstadt Kukare keine besonders wichtige strategische Stellung einnahm, hatte der Kriegerverband aufgrund seiner Grenznähe zu „Verloren“ bereits seine Finger nach diesem Ort ausgestreckt.
Der dreist lachende Anführer war der Leiter des Kriegerverbandes in Kukare – ein Drei-Sterne-Söldner, der noch nicht offiziell zum Krieger aufgenommen worden war.

„Du alter Bastard, du bist wirklich zu dreist. Du engagierst Krieger unserer Gilde, gibst aber keine Versicherung. Jetzt gibt es Probleme – willst du etwa die Schuld auf andere schieben? Ich sage es dir schon jetzt: Wenn du unserer Gilde keine Erklärung gibst, dann mach dir keine Vorwürfe, wenn ich hart durchgreife.“ Der Anführer hörte auf zu lachen und rief plötzlich laut!